Cala-te

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Hoje acordei calada,
Logo eu tão verbal,
Estou sem nenhum palavrão.

Já é de se pensar que, bem no fundo,
Estou menos superficial por não ter tais palavras
Para expressar a real casualidade do mundo.

Na verdade, estou calada por ter muito que dizer.
Pelo fato de querer muito falar, estou muda.
Estou muda, pois quero falar tudo o que não quero dizer.

Onde o mundo é de sonhar,
Palavras são Palavrões!
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poema tirado de uma mesa de bar.
Autores: Felipe Basei, Lucas Marielli, Tarcísio Piucco
Idéia central: Tereza (mãe do Lucas)

Poema em Branco

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O papel,
O silêncio,
Todas as cores,
Sua carreira,
Uma vida aos trancos,
Em branco, enfim.

O inferno é branco.
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Anotações.

Esses dias olhava algumas anotações pra colocar aqui. Achei esta:

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As vezes anoto pra não esquecer no outro dia.
As vezes anoto o que quero da vida.
As vezes nem anoto.
Me saboto,
Sempre.

A palavra nunca cai.
A tinta nunca sai.
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Paraíso

Meu primeiro conto.

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Eram 18h. Estava no Metrô. Ao meu lado esquerdo uma mulher, comum (aquelas de escritório). Do lado direito, em outro banco, um homem bem aparentado. De terno. Dormindo. A sua esquerda uma mulher com seus 45 anos, também bem vestida, lia. A minha frente, duas enfermeiras contavam causos e fofocas do ofício. Ao lado delas, dois típicos nordestinos se entendiam em silêncio. Um mexia no crachá que acabara de tirar do pescoço. Outro fitava o mesmo crachá, com uma mão apoiada na janela (assim fora por todo o percurso). Em pé, escorado preguiçosamente a uma das portas, um homem sisudo com a barba por fazer, branca.
Hoje o dia já começara típico para mim, James P., 19 anos, desempregado, sem droga e sem um puto na porra do bolso raso da minha calça preta agarrada e rasgada (graças a um capote de moto) ao fiel estilo “indie”. Acordei às 11h, o que já me deixou fodido. Mas só isso não basta. Minha mãe (que está na menopausa) me acordou com suas provocações sobre meu desemprego e minha falta de vontade de viver. Mas hoje com um telefone na mão. Era meu pai. Ele ligara bem na hora do esporro. Minha mãe tratara logo de contar sobre o meu único mês em dois anos, que não faço algo “útil” para a humanidade.
- É! quais seus planos quanto a ele, Silvio? Ele tem ido dormir às 4h por causa da internet e acordado às 13, 14h. Assim não dá. Qual o futuro dele?
Meu pai que entende um pouco mais sobre a realidade política e cultural do país, nem se abalou. Apenas ofereceu-me a empresa onde trabalha. Uma empresa de transportes no cú de Guarulhos, onde trampei por um ano, e onde o máximo que os funcionários conhecem é o forró da esquina, sem qualquer menosprezo ou “malismo”, são muito gente boa e, afinal, me criei na ZL, mano. Passei a adolescência ao lado das biqueiras de Guarulhos. Cresci jogando bola na rua com os atuais chefes do “tráfego” da região. Mas recusei a oferta dele. Daqui a pouco tempo vou conseguir algo melhor graças ao meu genial “QI”. Minha mãe sabe disso, mas o drama é o forte dela, ultimamente. Fiz um pouco de nada a tarde. Rumei à faculdade.
Na estação liberdade, adentra o vagão uma mulher paupérrima com um canguru, carregando o fruto de nossa Democracia. Passava a todos os passageiros um bilhete em um papel amassado e gasto:
“Caros passageiro. Meu marido ta inválido. Fomos despejados de onde agente morava por falta de dinheiro pra pagar o aluguel. Tenho criança de colo. Qualquer quantia que não vai te fazer falta serve. Abençoe.”
A moça que lia ao meu lado ponderou, mas não deu nada. Nem os nordestinos. O de terno continuava dormindo com o papel escorregando em sua perna. A moça ao meu lado fitou-a, mas não deu. Eu não dei, meu bolso é muito raso (calças indies são foda). O de barba mal feita em pé talvez precisasse mais que ela.
Enfim, minha estação. Levanto-me. Mais ninguém. Apenas eu. E ela. A mulher do canguru. Descemos no paraíso. Os outros seguiram.
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