O Palco Subcutâneo

Protesto na lápide

2010-04-27T15:20:00.004-03:00

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Quando vos falo assim postumamente,
Entendam a minha forma de contar da esperança e otimismo que vivo.

Há quem tenha nascido pra não morrer,
Há os que nasceram morrendo,
e há os que vivem na morte.

Sou daqueles que se mata diariamente,
Ressucitando todos os dias,
e a cada encarnação um passo para a LUZ!

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O Eu, quando fácil.

2010-02-05T08:48:00.002-03:00

Uma boa e corriqueira história de quem passou a vida ao largo de si mesmo e, de repente...dá com a cara no vidro. E descobre que tem uma. E descobre um tanto de outros pequenos pormenores.

(por Thereza, para Tarcísio. É só um poema em forma de prosa. Espero que goste).

pequenino e simples, mas que me abriu uma gigante compreensão de muitas coisas que ainda estavam encruadas em mim.

Obrigado Thereza!

Diálogos inexistentes (Nick Farewell)

2009-09-23T03:13:00.001-03:00

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Tudo se resolveu. Estava na hora de ir. Pego o caminho da estrada.

- Ei, você esqueceu a sua mochila.
- Ah, obrigado.

Continuo andando.

- Eu... já peguei a mochila. Você já pode ir.
- Eu... queria andar um pouco com você. Pode?
- Pode. Mas você não vai gostar. Não sou muito de falar. Diria que o meu caminho é... solitário.
- Não me importo. Quero ir com você.

Continuamos andando em silêncio.

- E se eu quiser andar com você a vida inteira?
- Diria que você é louca.
- Se eu disser que também sou solitária?
- Aí eu diria que se você andar comigo vai perder o seu estado de ‘solitária’ e diria que eu também perderia a minha reputação de solitário.
- Você se importa?
- Sinceramente? Acho que às vezes a solidão cansa. Mas também acho que não tenho escolha.
- Eu entendo.
- Entende?
- Sim.

Andamos mais um pouco. Ela passa o braço dela no meu.

- Se é para acabar com a reputação que seja com estilo.

Eu sorrio.

- Para ser sincero nem sei porque estou falando tanto.
- Deve ser porque você anda solitário há muito tempo.
- Quero parar um pouco.

Sentamos no banco. Ficamos mudos por muito tempo.

- O que está pensando?
- Estou pensando em bobagem.
- O que é?
- Estou pensando em deixar essa mochila nesse banco. Para sempre.

Ela sorri e eu gosto disso.

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lamento pessimista

2009-08-19T01:29:00.002-03:00

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quando criança o dia era de esperança
quando jovem o dia era quente,
quando adulto largou tudo, foi com tudo,
foi pro mundo, escolheu a solidão,
se juntou a multidão perdida no salão.
solitárias acompanhadas de volúpias guardadas.
ensinaram canções aos postes,
cantando em uma só voz refrões rocos,
letras perdidas num mundo mágico de Oz,
rastejando no deserto de santos ocos.
foi quando viu pegadas pela ilha;
nadou, boiou, se afogou, nadou,
morreu na praia, como estas linhas.
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Ciclo

2009-06-08T02:17:00.002-03:00

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só se nasce quando se pari,
só se nasce quando se parte.

eu parto e tu é parte,
parte vital do parto.
do meu parto vital.

deve-se mudar,
tem que se partir,
partir ao meio,
e ao morrer, nascer.
tem-se que ressucitar.

E ao morrer
tem que se parir!
eis o teu fardo.

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Dia seguinte

2009-05-11T22:37:00.006-03:00

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- Não acredito! - Ela resmunga
- Em que? - Ele retruca
- No que agente fez. Eu nem te conheço direito.
- Bebemos demais.. e além do mais somos humanos!
- Só por isso podemos errar?
- Não...Só por isso podemos amar!

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adicção

2009-04-15T11:29:00.002-03:00

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sou usuário de poesia
e dependente de amor.
o oceano se afoga no meu peito,
e eu asfixio, grito e chio,
e sei que desse jeito,
no próximo inverno não fará tanto frio,
e todos os seios nascerão menos baldios.
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Briefing

2009-03-14T12:36:00.001-03:00

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Vamos desenvolver o marketing da consciência,
empregando os promotores de verdade,
montar o cartel da humanidade,
contratando as relações públicas de amor.
pagaremos os mensalões de respeito
com o caixa 2 da barraquinha do beijo.
criaremos o monopólio da solidariedade,
aumentando o share of mind do prazer,
capricharemos na arte-final para que o cúpido atinja seu target
e o briefing estará completo,
eliminando a vil concorrência e desestruturando o caos,
aliviando a crise e a pressão arterial.

e assim, farei a faculdade da vida,
realizando meu sonho de criança,
esperando pagar minha dívida no
concorrido mercado da esperança.
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Meus pedaços

2008-12-29T11:02:00.003-03:00

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A história da humanidade é cada vez mais uma corrida entre a educação e a catástrofe.
Como Rilke recomendou, estou pacientemente vivendo as perguntas,
esperando morrer respostas.

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ensaio sobre a ação

2008-11-20T08:52:00.004-03:00

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essa maldita coerência que teimo em respeitar,
me mata, me sufoca, me fecha à ponto de me tornar incoscientemente,
demasiadamente aberto e flexível,
sendo assim o mais incoerente perante a mim, a consciência.
e esse outro que me sabota, não incomoda.
eu o aceito como extensão do meu ente ser,
que em essência é mais uma parte desse universo,
tão necessária e tão vulnerável como o eu verdadeiro,
que deixei como coadjuvante desse filme sem ensaios,
que é a vida.

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sobre o destino

2008-10-26T05:32:00.003-03:00

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uns no ópio,
outros no vinho,
uns nas igrejas,
outros no candomblé,
uns na filosofia,
outros no céu,
uns na vida,
outros na morte,
uns na rua,
outros na esquina.
uns, dois, três..

todos rumo ao deus serotonina!

-

2008-10-04T14:06:00.004-03:00

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suando letras,
chorando textos.
assim vamos criando nosso mundo,
inventando nossos templos,
transformando em um segundo:
bordéis em conventos,
infernos em céus.
correndo contra o tempo,
até o próximo papel,
que seguirá com o vento.

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Reparação aos antigos

2008-09-15T20:39:00.004-03:00

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desculpem-me meus amigos se eu sumi,
espero que entendam,
mas de amores eu vivi.

eu que de amor tanto falei,
dei agora pra sentir,
e por aí voei.

eu que nunca vivi sob regras,
escrevo-lhes agora em rimas,
ora por baixo, ora por cima.

sigo agora uma sina,
e vocês vão gostar,
se um dia eu vos apresentar,
cecília, tão menina.

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2008-09-08T10:44:00.003-03:00

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Ele sonhava.
Ia todos os dias à livraria.
Toda aquela atmosfera que ronda uma livraria o atraía como uma cadela no cio atrai os cães. era instintivo.
Ele entrava na loja 13 da galeria, olhava para cima com a mesma surpresa que uma criança olha alguém muito maior que ela, e com a boca entreaberta e curiosa, olhava para o mesmo senhor de barba que estava naquele caixa há exatos 32 anos.
Admirava por instantes toda aquele galpão enorme de móveis rústicos e colossais de madeira, sentava sempre na mesma cadeira, de frente ao balcão do caixa. Passava o tempo que lhe fosse conveniente. Sentia que aquele lugar tinha o cheiro e a lembrança de uma vida que ele nem se lembra ou sabe se teve.
Acabou se interessando por algumas coisas de Marx, de Fernando Pessoa e de Clarice, mas lera por mera falta do que fazer. Ele lia muito pouco, na verdade.
Se reparássemos bem, com os dois olhos um pouco acima dos livros, ele olhava fixamente para o homem que ficava no único e cômodo caixa da livraria o tempo todo.
Em toda aquela inexpressão daquele senhor, ele sentiu todas coisas e formas de amor e ódio ao passar dos 16 anos ininterruptos de visitas diárias àquela livraria, e ali ele criava o seu mundo, onde o caixa da livraria era Deus e todos os livros os cidadãos daquele vilarejo que ele construiu com muito esforço através dos anos.
Clientes da livraria eram invasores que vinham raptar os cidadãos do vilarejo para estudar e entender melhor o seu universo.
Ele não entendia o por que os invasores nunca entederam os cidadãos. Afinal, eram apenas livros, cada um com uma combinação única de palavras, mas que findariam sempre do mesmo jeito: raptados por invasores.
Ele, como livro que era, conversou com a maioria dos cidadãos daquela pequena vila. conhecia a residência da maioria deles e até chorava quando alguns deles eram raptados.
Ele sabia que aquele amor que dedicava ao seu mundo um dia o levaria a ser quem ele sempre quis ser.
Ele sonhava.
Ele queria ser caixa de livraria.
Ele queria ser Deus, Fechar as portas do seu mundo e sentar no trono, sem caixas registradoras.

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Kill to live

2008-08-27T04:00:00.000-03:00

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kill the time
and the clocks
kill the boredom
and addiction
kill the literature
and arts
kill The Joyce
and the Mann's

kill it all and all
then, who knows
Kyu can live

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Rap sem freio

2008-08-08T10:39:00.002-03:00

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me disponho, me imponho,
se é pra ir eu vou,
se é pra "tá" eu "tou".
cavo um sonho,
acho pesadelos,
fujo pro céu,
tomo um réu,
me dá um papel,
quero escrever,
me entreter, ser.
paro de querer ser, faço,
amasso,
encaixo,
sai de baixo,
paro...nem penso,
acendo um incenso,
o clima "tá" tenso,
nem mostro o rosto,
não pago imposto,
tipo encosto.

se é pra ir eu vou,
se é pra "tar" eu "tou"
me esqueça por favor,
deixe eu dormir, não.
senão eu vou,
pego a contramão,
acendo os faróis,
sem freio,
"é" nós,
no perreio,
tomo vareio,

não paro, não paro..
se pá eu varo.
custa caro,
mas se é pra ir eu vou,
se é pra "tar" eu "tou"

-

De Sócrates à Socrates (do que não sei do MEU ciclo)

2008-06-25T10:02:00.000-03:00

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Do pouco que fiquei buscando,
todos querem amor, carinho e atenção.

Do pouco que fiquei olhando,
somos animais com instintos,

Do pouco que fiquei ponderando,
o que nos difere dos animais ditos irracionais é que agente cria e quer entender. Meros coadjuvantes.

Do pouco que fiquei bebendo,
quanto mais quero saber, menos sei.

Do pouco que fiquei consciente,
pensar que sabe é um grande fardo, que não quero carregar. Quem carrega pedra tem juízo mole.

Do pouco que fiquei esperando,
ainda existo, mas disso eu não sei, irremediavelmente sinto.

Do pouco que fiquei entendendo,
os jovens querem muito prazer aqui e agora.

Do pouco que fiquei orando,
Deus sou EU.

Do pouco que fiquei querendo,
Acreditar é tudo que se pode ter.

De tudo que eu sei,
descarto tudo.

Eu acredito na vida.

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estações

2008-05-30T12:28:00.001-03:00

-

para se conhecer o inferno de fato,
é muito necessário conhecer o paraíso, de fato.

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Clamação

2008-04-26T08:16:00.004-03:00

Imitando Rosa:
"Apesar do esforço dos médicos, nasceu negro."

Que de todas as forças,
a luz vencerá a escuridão,
Fará seu berço na lama,
clamará por lucidez,
viverá pendendo.

Ahh...Se fosse fácil a vida...
de todas as escolhas,
estás ao meu lado.
Pedindo Amor com A maiúsculo,
chamando Vida com V de vingança.

Peça!
Vá ao corredor do infinito pedindo luzes!
Vai...Reclamas das manchas na cara?
Peças a noite!
Pode chorar..
De tudo só te sobra as cinzas lúcidas!

da areia nos olhos

2008-04-12T14:38:00.002-03:00

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toda ilusão escorre entre os dedos,
invade a garganta e termina na consciência.

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Eclipse

2008-04-02T18:58:00.000-03:00

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Na ladeira das virtudes era onde se reuniam os jovens curtis e as jovens joplins.
Hoje ele descia mais uma vez a pista. mãos no bolsos. cigarro na boca.
Procurava um lampejo nos becos, o sol da noite.
Mesmo cego, ele insistia em procurar.
Escorregava em suas pistas de gelo,
mas ele queria o sol da noite.
De rua em rua, de ser em ser, de copo em copo;
Os tragos esfumaçavam os olhos e o gelo do whisky já virara água, mas nada.
Noites e noites a fio; Ora duvidava, mas tinha certeza que o soturno era no fundo, divino.
Se enganava com alguns feixes de luz que sua imaginação criava,
mas nunca desistia de vagar.
Foi dado por louco por alguns que não entendiam a busca.
Ele não entendia por que ninguém se olhava nos olhos, todos olhavam para o chão.
Ninguém mais acreditava em luz na cidade. Nunca amanhecia na ladeira das virtude.
Naquele dia, descendo, esquiando nas suas pistas de gelo noturnas, ele de fato vira uma fresta iluminada.
Deixou os esquis e foi caminhando com certo receio em direção a fresta - Tinha medo de se enganar com mais uma miragem daquele deserto de neve escura.
Cambaleava pelos caminhos esburacados, mas não caía.
Com muita calma e cuidado, seus pés escorregadios afundavam na neve.
Suas pegadas ficavam e ele já até pensava em sorrir no meio do caminho.
Já acreditava que podia, enfim, voltar a enxergar e sorrir - Passos tímidos.
Agora ele tinha certeza que era verdade. A luz foi ficando mais bonita e intensa a cada passo.
Já não tinha dúvidas. estava de frente pra ela.
Olhou-a de frente, sorriu, suspirou...
Ia poder, enfim, olhar suas próprias mãos.
Mesmo com toda fadiga, ele estava radiante.
A luz quase o cegava novamente... a intensidade só aumentava, como seu sorriso.
Sentia que aquele era o momento. Estava decidido. Ia se expor a luz.
Levantou o pé para o passo final e a luz, como um flash, que o fez cair pra trás, apagou.
Ele abriu os olhos, deitado no gelo, não vira mais a luz que tanto o atraia na noite,
mas a queda o obrigou a olhar pela primeira vez para o céu, e por entre os galhos congelados, ele viu.
Sorriu e chorou ao mesmo tempo. Estava de frente pra tudo que sempre procurou e sonhou.
Ali ele entendeu que o sol da noite era iluminado, redondo,inalcansável.
uma outra pista, iluminada e que sempre o seguiu pelas noites solitárias.
E ali ele ficou até que o sol o impedisse de ver a luz.
Na certidão de óbito indicava: "overdose de vida"

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Recheio

2008-03-13T09:31:00.008-03:00

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abramos nossas bocas e nos calemos.
abramos a porta e saiamos para dentro.
abramos nossas cabeças e criemos preconceitos.
abramos nossas pernas e nos abracemos.
Vamos, Virgens!
abrai as pernas.
Vamos, virgens!
abrai as pernas!
de que adianta viver sem conhecer o que essa porra reproduz.
deixem o legado da sua existência correr pelo mundo.
abram os ventos,
abram os comércios,
abram os conventos e
abram as pernas dessas depravadas virgens de aberturas.
abram os pulmões,
abram os bares e bordéis,
abram as cortinas,
abram o coração e percebam o gozo escorrer.
aproveitem e abram essas pernas
para preencherem esses buracos dos teus seios cancrosos.
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Flanar

2008-02-16T16:14:00.007-03:00

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nessas ruas de esquinas anônimas me deixo em virtudes,
entendo e esqueço cada passo,
desço nos becos,
jogo pela coerência involuntária e não querida.

Exploro os espaços.
Eles me exploram,
na troca amorosa de muambas quaisquer.

Mas no caminho vou me desmembrando, no sufoco,
Enchendo pra esvaziar, correndo pro meio,
voltando sempre um pouco mais oco, oco, oco..
Disso eu to cheio!
-

amores provisórios, eternos.

2008-02-04T00:48:00.000-03:00

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os amores de esquinas,
bordeleiros,
orgulhosos.
linhas paralelas
que se cruzam apenas com membros.
os de sempre.
quase nunca.
nunca terminam,
porque nunca se curvam.

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Garçon!

2008-01-14T03:54:00.000-03:00

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Já dizia Sá-carneiro que somos algo assim de intermédio.
E somos.
Intermédio entre nossos céus e infernos,
Entre você e o outro.
Passamos a vida aprendendo a dosar porcentagens deles sobre nós.
Aprendendo pra poder escolher:
PT ou PSDB?
Água ou vinho?
Agora ou depois?
vida ou morte?
É ou sou?

Até que, enfim,
Venha a barca do inferno e julgue
Quantas doses você tomou.
-

Erupção

2007-12-12T10:05:00.000-03:00

-

Ele nasceu e só queria mostrar o quão vermelho, espaçoso e palpitante é.
Alguém riu.
Já não queria mais mostrá-lo.
Isso não tinha valor.
Já estava envolto por vulcões super-ativos e descontrolados,
Jorrando e explodindo em lavas; Era quente.
Já não ousava mais ─ Só perdia o seu calor em lugares cada vez mais frios.
Invernou-se e desatou a hibernar.
Formou-se uma crosta almagamada.
Ele o escondia. ─ Estava petrificado.
Poucas condições de sobrevivência eram dispostas.
Enfim, esvaziou-se.
Ele Andava; Um universo flanando a esmo entre as outras galáxias, sem vida.
Lembra-se apenas que entrou em um buraco negro contra vontade,
Bombardeado por chuvas de meteoro que o atingiam em cheio.
Com eles vinham porções de vida extraterrena não antes conhecida.
Todos o atingiram. Apenas um o acertou.
Vira sua crosta se partindo em duas e voando pelos ares infindáveis.
Ali ele se mostrara como no princípio: Vermelho, espaçoso e palpitante, apesar de cansado.
Já não tinha a mesma vitalidade e brilho de quando nasceu,
Mas agora aquele meteoro que o acertou se instalara em seu solo, criando ali raízes fortes e fecundas, enchendo de vida aquele morno e renovado espaço, onde até algumas rosas se arriscam brotar à essência, ao sentido, ao calor, à busca, à consciência... Ao amor.
Hoje já não sabe os porquês, não sabe por onde anda, não se lembra seu nome e sequer sabe quantas pessoas mantém vivas pelo calor de suas palpitações, mas já não pensa em morrer.

-

Brecht, Rimbaud, Baudelaire, Fante e Bukowski.

2007-11-28T06:37:00.000-03:00

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A vantagem desses escritores em relação aos demais é que escreviam os remédios, não a dor. Esses anestésicos, apesar de amenizar a dor, vão apenas inibir por instantes esse vírus perpétuo que causa a enxaqueca eterna da ignorância humana.

-

Amarelinha

2007-11-20T10:58:00.000-03:00

-

O meu cartola já se sujou,
Sob minhas unhas permanece o branco encardido.
A-prender!?
Soltar!?

Não espere certezas
d'onde as virtudes são questionáveis!

O cartola esbranquiçou!
O olho já se esqueceu de fechar;
E todos os músculos ainda se contraem.

Quanto vale um sorriso?
Quanto vale uma chuva que nao molha?
Que pelo menos ela apague essa vida,
que é uma amarelinha onde há giz em
todos os quadrados lineares em que piso.

E essa amarelinha,
que pulei ao contrário,
só me ensinou que o inferno
é um ranho de subjetividade!

-

Eletrocardiograma

2007-10-05T09:13:00.000-03:00

-

Venho do centro,
procuro o norte,
findo ao sul.

Subo a montanha nevada,
com a poeira que cega,
findo ao mar gelado.

Volto a superfície,
ofegante,
graças à escada daqueles,
amigos,

Diamante.

-

cadeiras, cocaína e assassinatos.

2007-09-15T10:32:00.000-03:00

-

É fato, como por natureza precisarmos de amor,
que tudo é literalmente "tiro e queda".

-

Coisas de Platão

2007-08-23T10:14:00.000-03:00

-
Quando saio do trabalho pela manhã,
uma moça morena sempre me espera na recepção.
Me apaixono a cada tchau.
No metrô me apaixono algumas vezes.
Chegando em casa, naquela mesma loja,
a mesma mulher, limpando o mesmo chão.
Essa eu já cansei de me apaixonar.
Nos botecos, milhares de vezes.
Amo a todas,
Mas amo em segredo.
Espero que elas nunca saibam.
Espero nunca cansar de amar.
-

Pula

2007-08-02T12:15:00.000-03:00

-
Subimos o muro. Pronto!
Agora?
Descer?
Tá tão bom aqui.
Quer interferir na briga do quintal do vizinho?
Compras a briga?
Ou a briga é de todos?
-

2007-07-26T10:29:00.000-03:00

Ando tão frio que não consigo mais chorar,
Nem escrever coisas que exteriorizem o vazio.
-

2007-07-16T08:25:00.000-03:00

"Tenho pena das pobres sombras confinadas na
prisão euclidiana que é a sanidade."

Coringa.

___________________________________________

Porra! Esse sim é um coringa descente.

Esse tem essência física das próprias palavras.
Maquiadores também são artistas!

2007-07-12T01:43:00.000-03:00

quantos litros de sonho eu já engoli?
quantas tragadas de boas intenções eu já esfumacei?
quantas gramas de amor eu inalei?

quantas rosas estarão no meu caixão?
quantos deuses vão me espancar?

já me conformei em sonhar.

Os meus molotovs são de flores.

Eis a (s)obra

2007-07-04T02:24:00.000-03:00

-

Tenho e quero achar um objetivo.
Algo em que acreditar,
Entender,
Sentir.

Tenho me perdido em meios,
Me contentado com pouco.

Nunca aceitei nada jogado,
Deuses, Divas e arcanjos.
Bem, mal, certo e errado.

Sempre perguntei,
Racionei,
Selecionei.

Mas nada sei.
Nada ficou.

Exceto claro:
Os amigos,
O vazio que me assola,
A cerveja,
E Cartola na vitrola.
-

Senta-te à vontade

2007-06-29T10:16:00.000-03:00

O bar é aquele lugar onde as pessoas vão tratar os sonhos.
Tratar de eliminá-los com menos dor.
Com menos crueldade.

Há aqueles que passam uma vida a tratar.
Há aqueles que aceitam rápido.

E há aqueles que só sentam, e bebem.
-

Desperdendo.

2007-06-19T08:02:00.000-03:00

-
Tenho preenchido meus vazios com precipícios,
Meus buracos com crateras.

Pra dizer a verdade, sempre fui gamado na derrota.
-

À

2007-06-02T22:51:00.001-03:00

-
Perfeição são as peças encaixadas na mesa do bar.
A conversa despretenciosa de mudar o mundo.
Ninguém reparará na retórica.

Amigos tão puros ao ponto de sujar
Em abraços sangrentos,
Terrosos.

Sendo o texto o retrato do meu pensar,
Ninguém reparará essa falta de pontuar.

Eu sou por não ter vírgulas,
Travessões,
Nem pontos finais.

Ah! Que fácil seria se todo A fosse craseado.
É tudo tão tapado!
Mas como não, se esse é o fardo.

Assim jogado:
Ah! Que fácil seria se todo A fosse craseado.
-

Mais um com participação alcoolizada de Marielli e Basei.

De cabeça

2007-05-09T23:11:00.000-03:00

-
Buscando as asas e esquecendo do chão ,
Tudo cabe na palma da mão,
O copo se levanta depois do trago,
E tudo vêm num gole mágico.

Quando apareceste, tudo ficou estático,
Té parece que minhas asas eram de plástico.

Peguei- me com os pés no chão,
Fitando-te como um pagão,
No paraíso onde todos voam ao solo,
Assim, com a alma suspensa.

Pois quando em teu colo,
o chão é o que se apresenta.
-

mais uma das mesas de buteco com amigos de longe.

Cala-te

2007-04-26T14:25:00.000-03:00

-
Hoje acordei calada,
Logo eu tão verbal,
Estou sem nenhum palavrão.

Já é de se pensar que, bem no fundo,
Estou menos superficial por não ter tais palavras
Para expressar a real casualidade do mundo.

Na verdade, estou calada por ter muito que dizer.
Pelo fato de querer muito falar, estou muda.
Estou muda, pois quero falar tudo o que não quero dizer.

Onde o mundo é de sonhar,
Palavras são Palavrões!
-

poema tirado de uma mesa de bar.
Autores: Felipe Basei, Lucas Marielli, Tarcísio Piucco
Idéia central: Tereza (mãe do Lucas)

Poema em Branco

2007-04-24T01:09:00.000-03:00

-
O papel,
O silêncio,
Todas as cores,
Sua carreira,
Uma vida aos trancos,
Em branco, enfim.

O inferno é branco.
-

Anotações.

2007-04-15T21:30:00.000-03:00

Esses dias olhava algumas anotações pra colocar aqui. Achei esta:

-
As vezes anoto pra não esquecer no outro dia.
As vezes anoto o que quero da vida.
As vezes nem anoto.
Me saboto,
Sempre.

A palavra nunca cai.
A tinta nunca sai.
-

Paraíso

2007-04-03T13:42:00.000-03:00

Meu primeiro conto.

-
Eram 18h. Estava no Metrô. Ao meu lado esquerdo uma mulher, comum (aquelas de escritório). Do lado direito, em outro banco, um homem bem aparentado. De terno. Dormindo. A sua esquerda uma mulher com seus 45 anos, também bem vestida, lia. A minha frente, duas enfermeiras contavam causos e fofocas do ofício. Ao lado delas, dois típicos nordestinos se entendiam em silêncio. Um mexia no crachá que acabara de tirar do pescoço. Outro fitava o mesmo crachá, com uma mão apoiada na janela (assim fora por todo o percurso). Em pé, escorado preguiçosamente a uma das portas, um homem sisudo com a barba por fazer, branca.
Hoje o dia já começara típico para mim, James P., 19 anos, desempregado, sem droga e sem um puto na porra do bolso raso da minha calça preta agarrada e rasgada (graças a um capote de moto) ao fiel estilo “indie”. Acordei às 11h, o que já me deixou fodido. Mas só isso não basta. Minha mãe (que está na menopausa) me acordou com suas provocações sobre meu desemprego e minha falta de vontade de viver. Mas hoje com um telefone na mão. Era meu pai. Ele ligara bem na hora do esporro. Minha mãe tratara logo de contar sobre o meu único mês em dois anos, que não faço algo “útil” para a humanidade.
- É! quais seus planos quanto a ele, Silvio? Ele tem ido dormir às 4h por causa da internet e acordado às 13, 14h. Assim não dá. Qual o futuro dele?
Meu pai que entende um pouco mais sobre a realidade política e cultural do país, nem se abalou. Apenas ofereceu-me a empresa onde trabalha. Uma empresa de transportes no cú de Guarulhos, onde trampei por um ano, e onde o máximo que os funcionários conhecem é o forró da esquina, sem qualquer menosprezo ou “malismo”, são muito gente boa e, afinal, me criei na ZL, mano. Passei a adolescência ao lado das biqueiras de Guarulhos. Cresci jogando bola na rua com os atuais chefes do “tráfego” da região. Mas recusei a oferta dele. Daqui a pouco tempo vou conseguir algo melhor graças ao meu genial “QI”. Minha mãe sabe disso, mas o drama é o forte dela, ultimamente. Fiz um pouco de nada a tarde. Rumei à faculdade.
Na estação liberdade, adentra o vagão uma mulher paupérrima com um canguru, carregando o fruto de nossa Democracia. Passava a todos os passageiros um bilhete em um papel amassado e gasto:
“Caros passageiro. Meu marido ta inválido. Fomos despejados de onde agente morava por falta de dinheiro pra pagar o aluguel. Tenho criança de colo. Qualquer quantia que não vai te fazer falta serve. Abençoe.”
A moça que lia ao meu lado ponderou, mas não deu nada. Nem os nordestinos. O de terno continuava dormindo com o papel escorregando em sua perna. A moça ao meu lado fitou-a, mas não deu. Eu não dei, meu bolso é muito raso (calças indies são foda). O de barba mal feita em pé talvez precisasse mais que ela.
Enfim, minha estação. Levanto-me. Mais ninguém. Apenas eu. E ela. A mulher do canguru. Descemos no paraíso. Os outros seguiram.
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Ferréz

2007-03-30T01:34:00.000-03:00

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Família é sintonia, dizem os poetas urbanos, sobreviventes do inferno, para aqueles de mentes tristes, porém fascinadas com as ilusões carnavalescas de um país que luta por seus times de futebol, mas não luta pela sua dignidade.

Ferréz.

Testamento

2007-03-29T00:50:00.000-03:00

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O que não tenho e desejo
É que melhor me enriquece
Tive uns dinheiros – perdi–os...
Tive amores – esqueci–os
Mas no maior desespero.
Rezei: ganhei essa prece.
Vi terras da minha terra.
Por outras terras andei.
Mas o que ficou marcado.
No meu olhar fatigado,
foram terras que inventei.
Gosto muito de crianças:
não tive um filho de meu.
Um filho!...
Não foi de jeito...
Mas trago dentro do peito
Meu filho que não nasceu.
Criou-me, desde eu menino,
para arquiteto meu pai.
Foi – se um dia a saúde...
Fiz–me arquiteto?
Não pude!
Sou poeta menor,
perdoai!
Não faço versos de guerra
não faço porque não sei.
Mas num torpedo-suicidadarei de bom grado a vida
na luta em que não lutei!
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Manuel Bandeira.

Pra encerrar o mês de poemas de terceiros. (e que terceiros!)

José Saramago

2007-03-27T01:51:00.000-03:00

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O desbarato mais absurdo não é o dos bens deconsumo, mas o da humanidade: milhões e milhões de seres humanos nasceram para ser trucidados pela história, milhões e milhões de pessoas que não possuíam mais do que as suas simples vidas. De pouco ela lhes iria servir, mas nunca faltou quem de tais miudezas se tivesse sabido aproveitar. A fraqueza alimenta a força, para que a força esmague a fraqueza.
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José Saramago.

Ézio Déda

2007-03-25T17:35:00.000-03:00

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Eu pressuponho que escrevo por sobrevivência.
O texto me exaure até a asfixia plena.
É sempre um óbito necessário.
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Ézio Déda.

Paulo Hecker Filho

2007-03-21T01:37:00.000-03:00

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Perde o sentido se fiz ou que faço se amo ao que sofre.
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Paulo Hecker Filho .

Demônio

2007-03-16T00:31:00.000-03:00

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E se um dia um demônio se esgueirasse em tua mais solitária solidão e te dissesse:" Esta vida, assim como a vives e sempre viveste, terás de vivê-la ainda uma vez e ainda inúmeras vezes, não haverá nela nada de novo!
Cada dor, cada pensamento, tudo que há de pequeno em tua vida há de retornar. Tudo, na mesma ordem e sequência. E, do mesmo modo, esse instante e eu próprio: o demônio. O eterno relógio da existência reiniciará outra vez a contagem do seu tempo, e do tempo das tuas desgraças.

Não te lançarias ao chão rangendo os dentes e amaldiçoando o demônio?
Não, não. Responderias medrosamente que nunca te disseram algo mais divino. Diga, nunca te disseram algo mais divino?

Mentirias que queres para sempre a tua própria desgraça?
Vê bem, se disseres que sim, estarás apenas piorando a eternidade.
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Nietzsche.

Leia

2007-03-15T00:15:00.000-03:00

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Leia... Leia!
O homem que trabalha, que minimamente ganha a vida, que leia!
Leia em casa, no ônibus, no metrô.
Leia naquela hora que os meios de comunicação devoram contando casos de polícia, bobagens incoerentes, mexericos e fatos muito menores, cuja confusão e abundância parecem feitas para aturdir e simplificar grosseiramente os espíritos.
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Paul Valéry .

Maiakovski

2007-03-14T00:35:00.000-03:00

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Entre o autor e o público, posta-se o intermediário.
E o gosto do intermediário é bastante intermédio, medíocre.
Medianeiros médios pululam nos meios, onde, galopando, teu pensamento chega.
Um deles considera tudo sonolento:
"sou homem de outra têmpera! perdão",
e repete um só refrão:
"O público não compreenderá".
Camponês, só viu um faz tempo, antes da guerra.
Operários, deu com dois, uma vez, numa ponte, vendo subir a água da enchente.
Mas diz que os conhece como a palma da mão.
Que sabe tudo o que querem!
Aqui vai meu aparte: chega de chuchotar bobagens para os pobres.
Também eles, podem compreender a arte.
Logo, que se eleve a cultura do povo!
Uma só, para todos.
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Maiakovski.

Alma humana

2007-03-13T01:06:00.000-03:00

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A alma humana é um manicômio de caricaturas.
Se uma alma pudesse revelar-se com verdade
E nem houvesse um pudor mais profundo que todas as vergonhas conhecidas, definidas
Seria, como dizem, da verdade o poço.
Mas um poço sinistro, cheio de ecos vagos, habitado por vidas ignóbeis, viscosidades sem vida, lesmas sem ser.
Ranho da subjetividade.
Eis a alma.
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Fernando Pessoa .

O escritor

2007-03-11T21:55:00.000-03:00

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O escritor vive.
Ninguém é escritor das oito ao meio-dia e das duas às seis.
Quem é poeta é poeta sempre, e se vê continuamente assaltado pela poesia. Assim como o pintor é assediado pelas cores e pelas formas, assim como o músico se sente procurado pelo estranho mundo dos sons (o mundo mais estranho das artes), o escritor deve pensar que tudo é argila, com que fará da miserável circunstância de nossa vida alguma coisa que possa aspirar à eternidade.
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Jorge Luis Borges .

Prossigamos

2007-03-09T01:43:00.000-03:00

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Toda via prossigamos!
Seja de que maneira for!
Saiamos a campo para a luta, lutemos, então!
Não vimos já como a crença removeu montanhas?
Não basta então termos descoberto que alguma coisa está sendo ocultada?
Essa cortina que nos aculta isto e aquilo, é preciso arrancá-la!
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Bertolt Brecht .

A Poesia

2007-03-08T01:17:00.000-03:00

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A poesia está guardada nas palavras
É tudo que eu sei
Meu fardo é não entender quase tudo
Sobre o nada eu tenho profundidades
Eu não cultivo conexões com o real
Para mim poderoso não é aquele que descobre o ouro
Poderoso pra mim é aquele que descobre as insignificâncias do mundo e as nossas
Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil
Fiquei emocionado e chorei
Sou fraco para elogios.
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Manoel de Barros

A Multiplicidade do real

2007-03-07T01:28:00.000-03:00

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Que existe mais, senão afirmar a multiplicidade do real?
A igual probabilidade dos eventos impossíveis?
A eterna troca de tudo em tudo?
A única realidade absoluta?
Seres se traduzem.
Tudo pode ser metáfora de alguma outra coisa ou de coisa alguma.
Tudo irremediavelmente metamorfose!
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Paulo Leminski.

A perfeição

2007-03-06T01:10:00.000-03:00

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O que me tranqüiliza é que tudo o que existe, existe com uma precisão absoluta. O que for do tamanho de uma cabeça de alfinete não transborda nem uma fração de milímetro além do tamanho de uma cabeça de alfinete. Tudo o que existe é de uma grande exatidão. Pena é que a maior parte do que existe com essa exatidão nos é tecnicamente invisível. O bom é que a verdade chega a nós como um sentido secreto das coisas. Nós terminamos adivinhando, confusos, a perfeição.
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Clarice Lispector.

arte-final

2007-02-28T01:54:00.000-03:00

Só gosto de idéias natas!

como podem ver, minha criatividade está se esvaindo. Então, nesse mês de março colocarei poemas de terceiros no meu blog, porém, os melhores poemas.

Abraço a todos os não-visitantes.

Da junção de letras.

2007-02-26T14:55:00.000-03:00

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Preciso ler.
Ler sobre nada, tudo.
Sobre árvore, fruto.
Deuses putos e,
Mudos.

Mas basta ler sem semântica,
Junte as palavras como quebra-cabeças desencaixados.
Elas são concretas,
ou não.

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Diálogo do mestre amoroso

2007-02-22T22:51:00.000-03:00

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-Qual o sentido?
-Não tem.
-O objetivo?
-Não tem.
-Porque?
-Não tem.

-O que faço?
-...corre e gorfa!

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Pré-modernos

2007-02-20T16:35:00.001-03:00

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Na faculdade, o tudo e o agora.
Os pós-modernos;

Em casa, a volta ao clássico.
Os renascentistas;

Na balada, o mundo individual.
Os românticos;

Nas ruas, a busca incessante.
A revolução industrial;

No povo, o circo e o pão.
A idade média;

Ando classificando tudo pelas eras,
Pelas formas de evolução,
Pena é ver que a maioria ainda está
Na pré-história.

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Saudoso presente.

2007-02-16T01:39:00.000-03:00

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Façamos de hoje,
O ontem mais próximo.
Esperançoso conformismo.

Hoje me encherei pra esvaziar,
Como antes fora,
Em tempos que os olhos ainda brilhavam.

Pois de hoje em diante,
Cegarei-me,
Apenas tateando o que vier.

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For friends.

2007-02-13T22:59:00.000-03:00

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Colegas vêm e vão,
Isso é vão!

Amigos vêm, ficam e vão,
e com eles meu coração.

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Puta que pariu, meus amigos estão indo.
Basei e Lucas, nem sei oq falar, só o sentir me cala o pesar.
Irmãos, tudo de bom. E muita água ainda está por rolar!

bjos.

Recriação

2007-02-13T19:37:00.001-03:00

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Por onde andam os bois quando não estamos?
Por onde passam?
Pela lateral?
Não passam?

Eles hão de passar.

Eles existem, pois eu existo,
Eu os criei e recriei.

Eles que não me criem!
Mato-os e como,
Numa churrascada
Celebrando o nada.
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Sobre o extinto coelho branco.

2007-02-10T14:54:00.000-03:00

Não. Não tenho mais objetivos de vida, não tenho mais brilho nos olhos.
O único e tangível sonho que tivéra em toda minha vida, seria o de ver uma sociedade justa, sem preconceitos, com virtudes e verdades, sem essa urgência toda em estar mais na moda, ser mais popular, ser mais "visionário", ter o melhor carro e todas essas efemeridades . Mas ando me perguntando o que viria depois dessa utopia: Um mundo perfeito?
Não sei, mas valeria a pena ver isso de perto. Pena que já deixei de crer em meus cunhões heróicos.

Sanatório formal.

2007-02-08T21:08:00.000-03:00

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Poeta é médico, e paciente.
É analista, e analisado.
É letra e é inconseqüente.

Dizem que são Deuses,
Ou loucos,
Ás vezes,
Pra sempre.

Ou tudo,
Ou nada.

Mas poeta mesmo,
É aquele que acredita no poeta.

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Fino fumo

2007-02-07T23:05:00.000-03:00

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É insignificante, mas queima,
É ultrajante, mas tem glamour,
É fulgaz, mas é vida.

Queremos mostrar o desprezo para com ela,
Queremos nos matar,
Nos mostrar.
Enfim, ser.

Quero morrer,
mas já estou,
Quero viver,
Como breve brasa.

Até a ultima cinza,
Queima,
O cadáver de existir.

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Feijoada

2007-02-05T20:08:00.000-03:00

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Correr atrás do porco
Ninguém quer,
...Mas e o jantar?

Insistem na bisteca,
E acabam com os miúdos.

E eu que só queria um pé de alface?

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Desalado

2007-02-03T19:54:00.000-03:00

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Paralisado,
Mas não estou fixado.

Drummond, Barros, Lispector e...
Seres quem com as mãos me tiram o chão.

Mas ainda é vão.
Abre-se o vão,
D'onde não aprendi a fixar.

Não tenho asas,
Mas fico a flutuar,
Bravo!

No vão,
Que com minhas mãos também cavo.

Bordel

2007-02-01T21:11:00.000-03:00

Estou de frente pro tabuleiro,
Não sei se jogo,
Não sei se quebro.

Ele parece inquebrável.
Já mexi algumas peças,
Mas meu orgasmo está em quebrar.

Posso usá-lo de cinzeiro,
Apoio de garrafas,
Mas não estaria satisfeito.

Ah! Joguei um ácido,
Deu que ia derreter,
Mas se regenerou.

Há inúmeras possibilidades:
Ser árvore,
Ser deputado,
Ser humano.

A única pseudo-liberdade que terás, está nessa escolha.
Mas lembre-se:
É seu único e insubstituível tabuleiro.

As peças são pesadas e o adversário impiedoso.
Pra vencer é preciso ambição.
A derrota é pior que pode acontecer.

Se quiseres tentar e for derrotado,
O tempo não será suficiente para a recomposição de peças.
Poderás ficar como seus pais.

Podem apenas rejeitá-lo, sim!
Ficar de lado, de costas,
Podem se levantar e falar para os outros jogadores desistirem,
Ainda acreditam em seus bagos heróicos?

Posso jogar, e até vencer,
Mas ainda não estou frio e cego o suficiente.

Só quero que todos joguem,
Não, é mentira!
Quero que ninguém jogue.

Mas a jogatina está na mesa,
As cafetinas a sua volta,
E nem todos podem estar no bordel essa noite.

-

Entre bares

2007-01-31T22:39:00.000-03:00

(de um amigo que vai voltar)

Do vinho ex-tinto,
Do menino ex-perto,
Do poema ex-citado,
Do cigarro ex-tragado,
Da mulher ex-traída,
Do caminho ex-passado,
Do tempo ex-pirado,

Do copo ex-vazio
O amigo ex-alado,

Deste texto por ex-terminar.
Do fim deste breve ex-certo.
Sem ex-tensões.
Ex-top.
go!

Este foi para o Lucas, amigão que foi pra Londres.
Só pra fazer um drama.

Sentidos

2007-01-30T19:39:00.000-03:00

Visão,
Olfato,
Tato,
Gustação,
Audição,

De todos os sentidos:
Da vida,
Da Existência,
Da Ocupação de espaço
E de tempo

Não sei por quê,
Talvez por encosto
Talvez por instinto,
Por razão

Sempre opto pelo sentido oposto.